日头爬到头顶时，林砚已经跑过两道山梁。他的粗布衫被汗水浸透，贴在背上像块冰凉的铁。脚底板磨出了血泡，每踩一步都钻心地疼，可他不敢停——身后的马蹄声像催命的鼓点，隔一会儿就会顺着风飘过来，“笃、笃、笃”，敲在他的后颈上。“爹，你到底藏了多少事？”林砚咬着牙，往嘴里塞了把干硬的麦饼。这是他从药铺后屋摸